Манушья , если бы Вы знали , _насколько_ я ни в чем не понимаю толка ! :roll: ) Ни в чем . (это не скромность никакая , а констатация).
А стихи нежных девушек о любви... Пожалуй , я таких не знаю.
Ну , разве что вот это :
Декабрь и январь
В декабре на заре было счастье .
Длилось - миг .
Настоящее, первое счастье ,
Не из книг !
В январе на заре было горе ,
Длилось - час .
Настоящее , горькое горе
В первый раз !
Это Цветаевой , когда ей было , кажется , лет 18 . А что ?) По-моему - здорово . Целая история про два месяца настоящей юношеской любви в 8 строчках . ))
Девушки пишут стихи , конечно . Но некоторые девушки ограничиваются тем , что пишут их в блокнотиках , спрятанных где-нибудь подальше . Потому что хорошо понимают , что есть просто бредни (шерри-бренди)), а есть _настоящие стихи_ . Которые они , увы, написать не могут , но читать , читать стихи ... Это ... Я не умею сказать . Например , я чувствую стихи сильнее , ярче , чем музыку , а музыку я очень люблю .
Стихи рифмованные и белые , "о доблести , о подвигах , о славе" , о любви , о синей даче и сиреневом ремонте , строчки , рифмованные при полной луне и в новолуние , о будильнике в полшестого и заблудившемся трамвае .
Но если бы мне дали право выбора - какой талант я бы хотела получить ? (угу . щас) - я бы никогда не выбрала Дар поэтический . Никогда . Потому что я не хотела бы потерять возможность _чувствовать_ стихи . Думаю , что сами поэты не чувствуют своих стихов так , как те, кто их читает .
К тому же помнится известное - "Когда б вы знали , из какого сора , растут стихи , не ведая стыда" . Я не хочу знать . Совсем не хочу .
Жуткий снобизм , конечно .
Но так оно и есть .
К тому же я не верю в это "из какого сора" . Из сора вырастают Евтушенки и Вознесенские , а это не поэты по большому счету .
Куда-то меня занесло , за тропик Козерога . )))
to Мэн :
Я отвечаю тебе, я отвечаю тебе: (Вам , Вам , сорри !)))
Есть женщины те, что рожают детей,
Есть женщины те, что радуют взгляд,
Есть женщины полные светлых идей,
Есть те, о ком вслух не говорят .
Как все это странно , странно , странно :
Как снег в Заире .
Как Виндовс2000 , сдохший так рано ( а мог бы жить да жить , гад !)
В одной московской квартире.
Припев :
Ой , ёёё... ой , ёёё... ой, ёёё ... (с) Чайф , конечно
Тема: Н.С. Гумилев (Прочитано 2891 раз)
