Мистическая поэзия

[училка]

(Юнна Мориц)


                Та ведь боль еще и болью не была,
                Так... сквозь сердце пролетевшая стрела,
                Та стрела еще стрелою не была,
                Так... тупая, бесталанная игла,
                Та игла еще иглою не была,
                Так... мифический дежурный клюв орла.
                Жаль, что я от этой боли умерла...

                Ведь потом, когда воскресла, путь нашла, -
                Белый ветер мне шепнул из-за угла,
                Снег, морозом раскаленный добела,
                Волны сизого оконного стекла,
                Корни темного дубового стола, -
                Стали бить они во все колокола:
                "Та ведь боль еще и болью не была,
                Так... любовь ножом по горлу провела".

[dvornik]

Я- прост. Как только
  Раскрываются цветы,
  Ем на завтрак рис.

Мацуо Басё

[Дальвадар Сали]

Федерико Гарсиа Лорка

ФЛЮГЕР

   Ветер, летящий с юга,
   ветер, знойный и смуглый,
   моего ты касаешься тела
   и приносить мне,
   крылья раскинув,
   зерна взглядов, налитых соком
   зреющих апельсинов.

   Обагряется месяц,
   и плачут
   тополя, склонясь пред тобою,
   только ждать тебя надо подолгу!
   Я свернул уже ночь моей песни
   и поставил ее на полку.

   Обрати на меня вниманье,
   если нет и в помине ветра,-
   сердце, закружись,
   сердце, закружись!

   Летящая с севера стужа,
   медведица белая ветра!
   Моего ты касаешься тела,
   и в плаще
   капитанов бесплотных
   ты хохочешь
   над Алигьери
   и дрожишь
   от восходов холодных.

   Ветер, шлифующий звезды,
   ты приходишь с таким опозданьем!
   Потерял я ключи от шкафа,
   и зарос он
   мхом первозданным.

   Обрати на меня вниманье,
   если нет и в помине ветра,-
   сердце, закружись,
   сердце, закружись!

   Бризы, гномы и ветры,
   летящие ниоткуда.
   Мотыльки распустившейся розы
   с пирамидальными лепестками,
   затененные чащей лесною,
   флейты,
   поющие в бурю,
   расстаньтесь со мною!
   Тяжкие цепи сдавили
   память мою до боли,
   и птица, что щебетом звонким
   умеет расписывать вечер,
   томится теперь в неволе.

   Минувшее невозвратимо,
   как будто кануло в омут,
   и в сонме ветров просветленных
   жалобы не помогут.
   Не правда ли, тополь, искусник бриза?
   Жалобы не помогут.

   Обрати на меня вниманье,
   если нет и в помине ветра, -
   сердце, закружись,
   сердце, закружись!


Сергей Есенин

КУЗНЕЦ

Душно в кузнице угрюмой,
И тяжел несносный жар,
И от визга и от шума
В голове стоит угар.
К наковальне наклоняясь,
Машут руки кузнеца,
Сетью красной рассыпаясь,
Вьются искры у лица.
Взор отважный и суровый
Блешет радугой огней,
Словно взмах орла, готовый
Унестись за даль морей...
Куй, кузнец, рази ударом,
Пусть с лица струится пот.
Зажигай сердца пожаром,
Прочь от горя и невзгод!
Закали свои порывы,
Преврати порывы в сталь
И лети мечтой игривой
Ты в заоблачную даль.
Там в дали, за черной тучей,
За порогом хмурых дней,
Реет солнца блеск могучий
Над равнинами полей.
Тонут пастбища и нивы
В голубом сиянье дня,
И над пашнею счастливо,
Созревают зеленя.
Взвейся к солнцу с новой силой,
Загорись в его лучах.
Прочь от робости постылой,
Сбрось скорей постыдный страх.


Николай Олейников


ОЗАРЕНИЕ

Все пуговки, все блохи, все предметы что-то значат.
И неспроста одни ползут, другие скачут
Я различаю в очертаниях неслышный разговор:
О чем-то сообщает хвост,
  на что-то намекает бритвенный прибор.

Тебе селедку подали. Ты рад.
  Но не спеши ее отправить в рот
Гляди, гляди! Она тебе сигналы подает.


Марина Цветаева

Два солнца стынут, - о Господи, пощади! -
Одно - на небе, другое - в моей груди.

Как эти солнца, - прощу ли себе сама? -
Как эти солнца сводили меня с ума!

И оба стынут - не больно от их лучей!
И то остынет первым, что горячей.

[св]

Анна Ахматова, своим стихотворением о Лотовой жене предсказавшая собственную жизнь.
  Александр Блок, со своим видением России и ее будущего и стихах о Вечной Женственности.
  Вся без исключения лирика Востока, и Руми, и другие поэты, которые и поэтоми-то были уже после того, как стали мистиками.
  Ну Тарковский в общем-то был скорее утонченно духовен и просто великий поэт, вот и получается мистика, волшебство воздействия, чудотворство.
  Не знаю, мне кажутся мистичными некоторые стихотворения Гумилева.
 Мистиком был любимый мной Лермонтов.
  А вот Маяковский мистиком не был, но мистично поступила жизнь по отношению к нему самому.
 Очень много мистики в средневековой европейской лирике.
 Есть мистика в японских стихах, когда переживание поэта включает нас в круг его жизни, чувств, мыслей, соединяет  со всем миром, а причина - три строчки о стрекозе над ручьем.

а Пушкин? "...у Лукоморья дуб..."  

[Мустафа]

Да! И мурашки по коже.., и молитвенный дух снисходит.., и умереть заставляет.. .

[Кэт]

Анна Ахматова, своим стихотворением о Лотовой жене предсказавшая собственную жизнь.
  Александр Блок, со своим видением России и ее будущего и стихах о Вечной Женственности.
  Вся без исключения лирика Востока, и Руми, и другие поэты, которые и поэтоми-то были уже после того, как стали мистиками.
  Ну Тарковский в общем-то был скорее утонченно духовен и просто великий поэт, вот и получается мистика, волшебство воздействия, чудотворство.
  Не знаю, мне кажутся мистичными некоторые стихотворения Гумилева.
 Мистиком был любимый мной Лермонтов.
  А вот Маяковский мистиком не был, но мистично поступила жизнь по отношению к нему самому.
 Очень много мистики в средневековой европейской лирике.
 Есть мистика в японских стихах, когда переживание поэта включает нас в круг его жизни, чувств, мыслей, соединяет  со всем миром, а причина - три строчки о стрекозе над ручьем.

[Vladimir]

Мне кажется, хорошее понимание мистической поэзии предложили символисты. Для них мистическая поэзия - это творение, которое позволяет связать предметы <нашего> мира с символами <горнего> мира, расширяя тем самым ограниченную индивидуальность до  символической бесконечности. Так что для меня мистическая поэзия - это, прежде всего одухотворение "земного" это качество достаточно ярко выражено в приведенном выше стихотворении Пастернака, где жизнь отдельной личности постоянно сопоставляется с символической жизнью Христа. Блестящее сочетание личных, индивидуальных образов ("мокрая подушка после сна", описания природы) и символических образов "Преображение господне".
Для меня эталоном мистической поэзии  является Дж. Руми.

[что в имени...]

мистическая поэзия - это когда читаешь и чувствуешь, как холодные мокрые руки проникают в душу и сжимают сердце в комок. Она открывает глаза, и ты ужасаешься - все правда! По спине липко сползает капля пота, разгоняя по всему телу пресловутые мурашки...

И всегда - всегда! - хочется еще.

Дж. Роберт Кинг <Сердце полуночи>

Мора.

Из чрева жизни нас извлечь,
Придет ночная Повитуха,
Коснутся наших влас и плеч
Ее недрогнувшие руки.

Блестит в ее ладони нож,
Струится креп фатою черной.
Мы возвращаемся домой
В могилы, склепы, катакомбы.

Во тьму уходит Менестрель,
Богатый дом отдав покорно,
Как Повитуху ни молил -
Тропой судьбы шагает скорбно.

Корчмарь усталый на покой
Спешит от бочек и от кружек.
Взмахнет старуха простыней -
Пусть спит и ни о чем не тужит.

И дева чистая спешит
Из рук ее испить напиток.
И Повитуха не скорбит,
Что жизни яд до дна не выпит.

И страж, что на стене стоит,
Все ждет ее, как час рассветный.
Она подносит горький мед -
Страж мертвый спит, и град падет.

Так все уйдем из жизни сей,
Кто в лучший мир, кто в мир, что хуже,
И пуповину рассечет
Нож той, что Смерти верно служит.

[ips]

Мистическая поэзия это "руководство к действию" - для тех кто готов.

[kopernick]

Когда физически входишь в резонанс со строчками стиха и еще мурашки по коже, вот тогда это оно и есть, мистическое творение.

Мне кажется, это все же довольно субективно. Мало ли от чего быват мурашки:-)

Некоторым критерием может быть то, что моська назвал "настраивает на молитвенный лад".

Но многое из его творчества заставляет меня на минутку умирать.

Очень красиво сказано!:)

[Б.Горячка]

Когда физически входишь в резонанс со строчками стиха и еще мурашки по коже, вот тогда это оно и есть, мистическое творение. Сама по себе рифма, видимо, несет в себе трансформирующее воздействие, но нужен еще какой-то отклик себя самого.
Для меня самый главный поэт - Бродский, и я готова назвать его самым любым поэтом, хоть мистическим, хоть летаргическим. Однажды один его стих буквально спас меня.
     Ночь, одержимая белизной
     кожи. От ветреной резеды,
     ставень царапающей, до резной,
     мелко вздрагивающей звезды,
     ночь, всеми фибрами трепеща
     как насекомое, льнет, черна,
     к лампе, чья выпуклость горяча,
     хотя абсолютно отключена.
     Спи. Во все двадцать пять свечей,
     добыча сонной белиберды,
     сумевшая не растерять лучей,
     преломившихся о твои черты,
     ты тускло светишься изнутри,
     покуда, губами припав к плечу,
     я, точно книгу читая при
     тебе, сезам по складам шепчу.
Хотя, возможно, это просто любовная лирика - много ли нам, теткам, надо...
Но многое из его творчества заставляет меня на минутку умирать.

[моська]

Что по Вашему является критерием "мистической" поэзии?

Кто Ваш любимый мистический поэт и почему?

Мне кажется, что критерий "мистической поэзии" крайне субъективен - если пространство стихотворения настраивает читателя на молитвенный лад и позволяет ему прикоснуться к невидимому через ряд своих символов, то такое стихотворение можно назвать мистическим.

Мой любимый поэт А.Тарковский. Однажды, во времена советской власти, мне попала в руки газетная вырезка со стихотворением "Дом напротив":

Ломали старый деревянный дом.
Уехали жильцы со всем добром -
С диванами, кастрюлями, цветами,
Косыми зеркалами и котами.
Старик взглянул на дом с грузовика,
И время подхватило старика,
И все осталось навсегда, как было.
Но обнажились между тем стропила,
Забрезжила в проемах без стекла
Сухая пыль, и выступила мгла.
Остались в доме сны, воспоминанья,
Забытые надежды и желанья.
Сруб разобрали, бревна увезли.
Но ни на шаг от милой им земли
Не отходили призраки былого,
И про рябину пели песни снова,
На свадьбах пили белое вино,
Ходили на работу и в кино,
Гробы на полотенцах выносили,
И друг у друга денег в долг просили,
И спали парами в пуховиках,
И первенцев держали на руках,
Пока железная десна машины
Не выгрызла их шелудивой глины,
Пока  на ними кран, как буква "Г",
Не повернулся на одной ноге.

Эта жизнь, идущая, как бы, параллельно, не остановленная в одном кратком мгновении, но вечно изменяющаяся и новая, меня сильно поразила. А краны на стройках надолго стали вестниками апокалипсиса:)

[Stranger]

>> Что по Вашему является критерием "мистической" поэзии?
ПОЭЗИЯ .

("Бросающая вызов женщина"   :wink:)

Будем надеяться, что найдется "принимающий вызов" участник форума.

[Мэн]

>> Что по Вашему является критерием "мистической" поэзии?
ПОЭЗИЯ .

("Бросающая вызов женщина"   :wink:)

[Stranger]

Борис Пастернак
 
АВГУСТ

Как обещало, не обманывая,
Проникло солнце утром рано
Косою полосой шафрановою
От занавеси до дивана.
Оно покрыло жаркой охрою
Соседний лес, дома поселка,
Мою постель, подушку мокрую
И край стены за книжной полкой.
Я вспомнил, по какому поводу
Слегка увлажнена подушка.
Мне снилось, что ко мне на проводы
Шли по лесу вы друг за дружкой.
Вы шли толпою, врозь и парами,
Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня
Шестое августа по-старому,
Преображение господне.
Обыкновенно свет без пламени
Исходит в этот день с Фавора,
И осень, ясная как знаменье,
К себе приковывает взоры.
И вы прошли сквозь мелкий, нищенский,
Сквозной, трепещущий ольшаник
В имбирно-красный лес кладбищенский,
Горевший, как печатный пряник.
С притихшими его вершинами
Соседствовало небо важно.
И голосами петушиными
Перекликалась даль протяжно.
В лесу казенной землемершею
Стояла смерть среди погоста,
Смотря в лицо мое умершее,
Чтоб вырыть яму мне по росту.
Был всеми ощутим физически
Спокойный голос чей-то рядом.
То прежний голос мой провидческий
Звучал, не тронутый распадом:
<Прощай, лазурь Преображенская
И золото второго Спаса.
Смягчи последней лаской женскою
Мне горечь рокового часа.
Прощайте, годы безвременщины.
Простимся, бездне унижений
Бросающая вызов женщина!
Я - поле твоего сраженья.
Прощай, размах крыла расправленный,
Полета вольное упорство,
И образ мира, в слове явленный,
И творчество, и чудотворство>.